Pra que falar em alegria, se o que me resta é inquietação. A inquietação da minha consciência que não tem catarata ou astigmatismo e enxerga perfeitamente a realidade dos instantes, de todos eles, até os irreais.
Então, se a consciência é perfeita não posso culpá-la pelos dissabores. Só quem pode ir à fogueira sou eu. Driblo todos os avisos em forma de sintomas; esquivo-me dos meus auto-conselhos e no impulso mergulho de cabeça em mais uma rocha pontiaguda.
2 comentários:
a mariposa voa pra vela, mesmo sabendo que vai se queimar. e só ela pode ser culpada disso. tem hora que a gente tenta se segurar, mas o desejo é mais forte.
Levanta sacode a poeira e dá volta por cima! A vida é assim mesmo! Beijo
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